—¡Ese es un cartero muy raro! —noté un día, espiando desde detrás de la cortina a un hombre alto y desaliñado, cargando un saco de correo; se subió a un pequeño auto amarillo, que parecía una reliquia del Este Europeo del periodo de la Guerra Fría—. Con ese desgastado y viejo abrigo suyo, me recuerda a Charles Bukowski y su 'Oficina de Correos'…
—Debo admitir que me asusta un poco —confesó Angela, acercándose a mi lado junto a la ventana y asomándose—. Ha sido nuestro cartero por el último mes —continuó casi en un susurro—… y desde que tomó nuestra ruta, mi correo ha sido forzado por la puerta de tal manera que a menudo los sobres terminan rotos o doblados.
"Un día me quedé en casa por estar enferma y me encontré con él en la puerta. Amablemente le pedí que dejara de doblar mis cartas porque había entristecido a mi hija recibir tarjetas arruinadas en su cumpleaños. De la nada, empezó a gritarme, diciendo que debería conseguirme un buzón real. Señalé calmadamente que el cartero anterior nunca tuvo problemas con mi ranura para el correo y que no me sentía bien para estar ahí peleando con él. Entonces tomó un montón de sobres de su saco y empezó a meter esas cartas que ni siquiera eran para mí por la puerta. "¡Mire, mire, no caben!" seguía diciendo. Le dije: "Escuche, no me siento bien, no puedo hacer esto ahora…". Lanzó mi correo al suelo, tomó las otras cartas y las guardó en su saco y se fue, mirando sobre su hombro y gruñendo: "Debería descansar un poco, linda…"
—Eso suena aterrador, Angela… ¿Y cómo ha actuado desde entonces?
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